Teoría con Papas

we only comunicate when we need to fight... but we're best friends, right?

Dicen que sufrís esquizofrenia, pero yo estoy aún (y como diría alguien con quien hablé sobre bueyes perdidos hace poco), amazando una teoría que, lejos de reivindicar tus valores, te ubica por debajo de mi lista negra.
La amazo, porque gracias a Dios, te tengo a vos, que me das todos los ingredientes, y porque, también, tengo el horno vacío y con ansia de llenarse, debido a lo poco idónea que soy en materia culinaria.
La receta la estamos escribiendo todavía, pero hasta donde sé, entre tu sentimiento pequeño burgués y tu bipolaridad existencial, ya tenemos la pasta disuelta, a la que le podríamos agregar una pizca de cinismo.
Debemos proceder a mezclar la masa obtenida, con cierta capacidad admirable de desentendimiento ante situaciones, y el falso arrepentimiento frente a acusaciones. Una vez cumplimentado este punto (excluyente), es menester agregarle un facazo trasero disfrazado de amor, a gusto y piacere.
Cuando ya hemos concluido y procurado que la masa gane en consistencia, lo que uno mismo pierde en credulidad y confianza, la colocamos en el horno a fuego moderado. Al cabo de años de cocinarse/ calcinarse , estamos listos para quitar la teoría del horno, decorarla según inspiración (trozos de fé, decepción en polvo, preferentemente Marca "Cara de Boluda"), cortar en finas rodajas (similares a los propios cortes de cara), y servir. Rinde para cuatro millones de porciones.

Nota: Si hay inconvenientes durante la cocción, como por ejemplo que el horno no se encuentre apto para bollos, simplemente dejar elevando afuera... Luego de unas horas, su teoría culminará el proceso, y estará en condiciones de comerse fría.
Si hay inconvenientes en los restantes procedimientos de la receta, quizá sea que usted NO se encuentra frente a un típico caso de Histeria Irritable Crónica Estupidizante.



Carol- Bord.

AVD- Stop!

Basta de...

¿Quién dijo que es imposible concretar el idilio en una relación interpersonal?
Ok. Lo dicen las connotaciones propias de cada palabra que encierra esta pregunta.
Sin embargo, algo enciende una mecha con forma de interrogación y, al filo de la seguridad, la respuesta mecánica es que inexorablemente me deben el Master de Humor en Vía Pública.
1er. acto: Quien no comparta la pasión inalienable del tabaco (aún mayor a aquella de caravanas domingueras con cánticos dependientes del OLÉ OLÉ), nunca sentirá la penosa, cuasi torturante última instancia en donde estos asquerosos rollos de nicotina se abonan con monedas (NO del Bicentenario, en el mejor caso).
Lógicamente, se puede optar entre el llanto por lo perdido precedente al disfrute del Pulmonicida o advertirle al kiosquero totalmente desconocido sobre su eterna deuda en monedas. Siempre maquillado sutilmente el discurso, como chiste y sonrisa mediante:

-"Te estoy dando monedas, ¿eh?. Ahora ya sé a quién pedirle cuando no tenga."(risas)

2do. acto: Quien no comparta el amor incondicional al arte de la desorientación geográfica (la fase de enamoramiento incluye impuntualidad y distracción), jamás entenderá que al cabo de un tiempo, este hobby ya es tomado como un verdadero desafío. Consiste primordialmente en perderse en un lugar y hacia un espacio físico que se encuentre en el mismo radio que su propio domicilio.
Aquí se plantea el dilema. Arriba del colectivo uno empieza a nombrar calles al chofer como sacadas de la galera, como la caña sedienta arrojada al azar. El chofer le pide más información, porque acaba de oír todas todas las calles que atraviesa su recorrido. Uno expresa su mejor cara de no tener la más puta idea, sin embargo el conductor del vehículo, disfrazándose de paciencia, logra leerle el pensamiento e indicarle dónde bajarse, recomendándole que para la próxima intente memorizarse al menos una esquina como punto de referencia. Uno le contesta que ya perdió la cuenta de la cantidad de veces que viajó a ese destino en igual medida que pidió socorro. Ah, le aclara también que vive a diez cuadras.
Aquí se plantea un segundo dilema. ¿Agradecer tímidamente y descender, sin volcar en palabras que uno admite ser la idiotez personificada, o sacar de la cartera el rubor para continuar con su hobby cosmetólogo de estupideces mediante frases que escapan del equilibrio mental?:

-"No te preocupes flaco... La próxima me compro un GPS"(más risas)

3er. (y escalofriante) acto: Quien no comparta la adorable obsesión de generar en el receptor cierta incomodidad, al punto de casi obligarlo a decidir entre reírse o recordarle sus parentescos (madre, tía, hermana), no entenderá jamás lo que es emitir una frase totalmente innecesaria, accesoria; que pelea la punta de la inutilidad con los parches ansiolíticos. Al cabo de semanas plagadas de noteros y seudoperiodistas informando a señoras aburridas sobre robos, delincuencia, motochorros, etc etc etc., uno decide optar por una frase oportuna relacionada a este eje.
En la puerta del Banco X, uno se encuentra esperando el corte del semáforo para cruzar la calle. Al lado suyo hay alguien, al parecer con el mismo fin. Una persona se acerca, y nos pregunta: "¿Están para el banco?". He aquí un nuevo final dilema (final porque los caracteres permitidos abarcan sólo tres actos). ¿Uno debe limitarse a responder un tajante y grisáceo "NO", autocondicionándose a las sociales irrelevantes, o para variar, debe tejer la simpática tensión y obsequiarlo como bufanda al interrogador? (la pregunta, para quien recién se engancha fue si estábamos para el banco):

-"No... Estoy para la salidera"(risas, cuack, y nuevamente riFas para piñas)

...Se pueden lograr las relaciones idílicas, sí y sólo sí son éstas; efímeras, callejeras, incómodas, y garantizan cierta seguridad, de JAMÁS volver a topar entre sí a ninguna de las partes intervinientes.

Rita en rodaje

Do you want my blood? Do you want my tears?
What do u want? What do you want from me?.

Rita había sido siempre una de esas mujeres enamoradas de todo lo que no la incluyera. Tal era el amor que poseía su sangre, que sólo era válido de manifestarse ante situaciones donde prefiriera dormir siesta. Como el caso de una mañana, donde lamentó no haber podido desvanecerse en su cama para mirar el techo, por deber presentarse en el Registro Civil con su asignado novio José. El lamento, sin embargo, fue compensado años más tarde, con la ruptura de la Libreta y cierto trueque de puteadas. Era de esas mujeres que, además y hasta su propio fin, contraen matrimonio un buen día con los mandatos (entiéndase buen día, como el corte de su cordón umbilical).
No conocía los YO quiero, los TENGO ganas. Nada que implicara cierta utilización sináptica en pos de su elección. No sabía de nada que escapase del verbo CEDER. De nada que le exigiera tiempo de pensar. O sí. Si "tiempo de pensar" es comprendido como "otorgar la dirección de mi vida a mi madre, por el resto de la eternidad", entonces, Rita sería una gran pensadora. Rita Kant.
De hecho, lo era. Pensaba minuciosamente cada paso a dar, como aquel que prevenido costeando el llanto, aprende a andar en bicicleta. Pasaba sus días alrededor de las placenteras represiones que le ocasionaban hasta dependencia. Necesitó con el correr de los años, una dosificación de negaciones, de recordatorios de sus incapacidades. Eso, la hacía sentirse un poco capaz. Capaz de convertirse en todo cuanto había rechazado en su existencia.

Pero con estas características, su cuerpo no podía abandonar este Planeta sin esas progenitoras órdenes superiores. No podía llevar a cabo acción alguna que esquivara el aval materno. Ni la más simple, ni la más idiota. No debía. Con apenas 52 años de edad, no era conveniente desobedecer a mamá (aunque meses atrás, había descubierto que los viejos con bolsas no tienen como meta de vida secuestrar niños rebeldes).
Por entonces, Rita, no sólo espera el pulgar arriba de mamá para adquirir en el supermercado una vida de tiempo completo, sino, también, para abandonar físicamente el mundo que la vio caminar algún día, con alguna que otra sonrisa en el rostro.



Carol- Bord

Los teóricos

-"La teoría la internalizaste, pero te falta práctica".
¿Cuántas veces hemos padecido, nosotros, los teóricos, esa tremenda acusación?. Los teóricos, no sólo son considerados aquellos teorizadores de la ciencia o el arte, sino los teóricos de la vida en su más amplio concepto.
¿Aburre el teórico? ¿Causa envidia, acaso, por no equivocarse nunca al accionar? ¿Causa envidia que nunca accione? ¿What the fuck con los teóricos?.
Si se le ocurrió a alguien sentenciarlo como falta de acción, está usted equivocado. Permítame decirle, el teórico acciona. Muy pocas veces es notoria su acción y, no menos, es consecuente con su teoría. Pero en fin.
Vivimos en un mundo donde la práctica misma, cayó más bajo que un féretro, perdió más reputación que una mujer infiel en los años 50. Porque preferimos no arruinar ese ideal de ideales que viste de elegancia y esconde pura cháchara. Porque así, como está, es excelente. Es la perspectiva encandilada de la madre primeriza, que cree ver la perfección en su niño los primeros meses, cuando indudablemente, la visión externa sabe que está cargando tres kilos de ruidos molestos, facciones indefinidas y aromas insoportables.
Pero los que rodean nuestra cápsula, la de la teoría, son de palo, de palo rígido y hasta por momentos, superficial.
No por nada el teórico prefiere siempre las ciencias sociales, las expresiones artísticas (ese lugar en donde se puede derramar sangre ajena y bilis propio sin morir ni ser juzgado en el intento).
No por nada, los números le duermen la energía.
No por nada prefiere masticar, deglutir e ingerir sinfines de hojas antes que posar su trasero (hasta su desaparición) en un banco, persiguiendo raíces cuadradas y tallos redondos.
En la práctica de la política, nos demostraron las impurezas humanas, el teórico se lleva todos los puntos en cuestión de credibilidad, mientras que el practicante se lleva todos los pesos en cuestión de pocos años.
En la práctica de la religión, nos demostraron las perseveraciones humanas por crear divinidades a imagen y semenjanza, que los domingos jamás fueron diseñados para madrugar. Cualquier otro día de la semana, "al que madruga... déjenlo dormir siesta".
En la práctica del a... del am... del amo... Uy! del amor (palabra no tan jodida de escribir, como de tranformarla en práctica), ¿hace falta aclaración?. El amor no es el conjunto de esas trilladas mariposas del estómago, ni el estúpido cosquilleo del vientre, ni los retorcijones que revolucionan. Si ud. posee estos síntomas, sin lugar a duda, debe consultarlos con un médico especialista (o bien un obstetra, o bien suprima las hortalizas).
En este peculiar deporte, nos encontramos con que no existe un reglamento a seguir, y si lo tuviese, es únicamente transmisible de boca en boca por puras experiencias propias, nunca del todo confiables. La cuestión aquí, es que una vez más nos hallamos frente a una práctica que va en contra de todo pensamiento teórico. Todo lo que el pensador teórico se había esforzado por desarrollar, maquillando las mejillas de éste cadáver, es aniquilado por el ocurrente practicante. De este modo, la práctica está totalmente dispuesta a exterminar cualquier indicio de buen humor en el ser humano en cuestión, quitándole todo tipo de vitaminas del cuerpo y debilitando su sistema para el resto de su vida. No hay más remedio frente a este dilema, que teorizar.
Enamórese de un actor del tipo Robert Downey Jr. que de seguro jamás la decepcionará, se sentirá a gusto de saber que usted piensa en él y lo acompaña a su pronta rehabilitación, y lo más probable (y no menos importante), aceptará sin quejas su filosofía "teórica".



Carol- Bord. Try! just a little bit harder!

El recorte económico

¿Por qué ese patológico terror a: los ciclos, los fines, los fines de los ciclos, las terminaciones, los adioses, los se acabó, los qué vendrá, las rajaduras, los cierres, los inventarios, los arqueos de caja, la cuenta del bar, la cuenta regresiva, la cuenta matemática, la cuenta a diez, los nos volveremos a ver, los ¿nos volveremos a ver?, los que no se corte, los te llamo, los no te llamo más, los más vale pajaro en mano, los cien volando, los mañana empiezo, los mañana termino, las presiones, los mandatos, los mandatarios, las demandas, las enumeraciones interminables?
¿Por qué ese puto hábito de temer?
¿No sale más barato invertir el tiempo vivenciando todo esto, que perderlo temiéndole a su inexorable vivencia?
YO, AL MENOS, NECESITO REDUCIR GASTOS ANTES DE TERMINAR EN BANCARROTA.
TEMO PEDIRLE LA CUENTA AL MOZO, PERO MÁS TEMO SI NO SE LA PIDO, PORQUE PODRÍA, EN SU LUGAR, PEDIRLE OTRO VASO DE WHISKY. AUNQUE NO ESTARÍA TAN MAL.
PERO PREFIERO ENVIAR EL TEMOR AL EXILIO. A OTRO PLANETA. LEJOS DEL QUE YO HABITO.


"Nunca pienso en el futuro. Llega enseguida"- Albert Einstein
(llegó hace rato, Albert, ya llegó...)

Carol- Bord... Que no se corte!

Barking dogs never bites

To another thing butterfly!
A cat in gloves can't catch no mice...

Sartre mentía
Con la condena a libertad perpetua
Yo no elegí hundirme
En esta sequía.

Coxis que se eleva
Quiero estar iluminada
Dentro del viaje instantáneo
Que citó mi Mesías

Entre devorar salmos
O fundar un nuevo templo,
Sólo veo news de ayer
En off. Apáguenme...

Ay paren! paren el mundo!


HE TOO LOVES MY MARY JANE...
MUCHO MUCHO CUIDADO: GATO SUELTO CON COBERTURA DE HACHÍS.


Carol-Bord, a cat in gloves.

IMMORTAL COMEDY

¿Está usted insinuando, tan seguro por cierto, que cuando me ve, me nota "mal"?
¿Está usted usando, tan preciso como siempre, el aumento que le recetaron en la óptica?
O peor aún... ¿Está usted seguro, que lo que ve cuando SE ve, es en cierto grado, algo mejor de lo que ve cuando cree que ME ve?
Reformulo mi pregunta: ¿Preferiría que le cuente yo, desde mi humilde y casi pobre perspectiva, cómo lo noto a usted?

Ja, ja, ja. "DOS VECES POR SEMANA"


Carol-Bord... Coo-coo

Las dos caras de la moneda de $3

Los demás son los que padecen problemas. Aquello es lo que padece enfermedades.

Los demás son desafortunados. Aquello es desafortunado por desperdiciar su fortuna.

Los demás son débiles. Aquello es débil psíquicamente.

Los demás son tontos. Aquello es tonto al máximo exponente.

A los demás los compadecemos, almas desahuciadas. Esto no se mira, esto no se toca, esto no se dice.

Aquello es lo otro. Lo loco. Lo raro. Lo distinto. Esto se mira, se toca y se dice... Sino, ¿de qué otra cosa nos podríamos reir?



Carol-Bord... Don't make me laugh

HELP!

Cuando se cree que se toca fondo en el Reino de lo Patético, surgen nuevas cuestiones... Y te das cuenta de que en algún momento formaste parte del mismo, sólo que en ese entonces, lo maquillabas bajo el nombre de cursilería*...

"Los diccionarios se colmaron de palabras tratando de explicarnos qué es el amor. Y el universo, se llenó de teorías persuasivas intentando complacernos, identificarnos, pretendiendo aclararnos los conceptos. Yo, como una estúpida, les creí. Hoy sé que amor, es mirarte a los ojos..." (by la reina del patetismo)

RAE
*Cursilería: Dícese de la habilidad para generar situaciones empalagosamente emotivas, con el objeto de tener de qué arrepentirse posteriormente. (Por lo general, se lleva a cabo por personas con déficit de ocurrencias, en etapas de completo aburrimiento).



Carol-Bord... Menos BLIND que nunca!!!

Diez Mandamientos MASCULINOS

y moisés recibió los Diez Mandamientos, y se encargó de que perdurasen en el tiempo, transmitiéndoselos a todos sus congéneres masculinos, y de ese modo, lograr su vigencia hasta nuestros días. (Resisten al 2012)


-Amarás tu deficiencia filantrópica, por sobre todas las cosas.
-No tomarás el término “sensatez” en serio.
-Santificarás las fiestas y sus derivados (celebraciones, juergas, orgías, etc.).
-Honrarás a tu madre, a tu madre, a tu madre y a tu madre.
-No matarás… el tiempo haciendo cosas útiles.
-No cometerás actos racionales.
-No robarás menos de lo que te corresponda en la división de bienes.
-No dirás falso testimonio ni mentiras… Porque no tienes ese Don.
-No consentirás pensamientos.
-No codiciarás la Playstation ajena, aún si poseerla te quita el sueño.


Y cada uno, cumplió al pie de la letra lo pactado. Y se ganó el cielo.

Carol- Bord

PPH

La confundían con un ficus. La solían llamar Terri Schiavo.
Desayunaba inyecciones de enérgica frialdad. Se auto-diagnosticó Parálisis carnal crónica.
Cuenta la nefasta leyenda, que una tarde, rememoró ese sendero por el que supo transitar en tiempos en que las perversas mariposas revolucionan vientres inocentes.
Cuenta la muy nefasta leyenda, que esa misma tarde, experimentó un fatídico trance, el cual alimentaba de fé a sus más ocultas zonas, y por el que sus sesos habían desistido a la huelga de hambre, con un dejo de ilusión.
Cuenta la muy desmesurada nefasta leyenda, que esa mismísima tarde, la idiota de la que hablamos, no halló ocurrencia mejor que darle rienda suelta a su sexual avidez.
Y desde entonces, cuenta la siempre fucking leyenda, el resto de los mortales que habitaban sus tinieblas, la consagraron como el Primer Potus Humano.
Por los siglos de los siglos.


SHE'S SO COLD, SHE'S SO COLD COLD COLD



Carol-Bord

Warning

Tenés dos horas para borrar de mi cabeza toda huella existente. Toda marca que remita que pisaste ahí. Que respiraste. Que lloraste. Que cagaste ahí, y con la misma sutileza con la que hablabas de amor (término próximo al destierro).
Entre tu idilio y mis escombros, creo que acá, al menos, se toca y se ve. Se siente. No soy Einstein con la relatividad, lo sé (aunque no estoy tan lejos, ¿FrankENSTEIN se asemeja?). No descubrimos la penicilina hablando de tu incapacidad existencial, pero podríamos cooperar al buen desarrollo y funcionamiento de tus neuronas (sería un cerebro-actimel), por eso no bajes los brazos.
Nunca te vas a enterar de esas dos horas de plazo. Ni cuando empiecen, ni mientras duren, ni cuando culminen. Pero si hasta ahora no les llegaron mis llamados telepáticos a tu sensatez, quizá, todavía estés a tiempo de enterarte que se agotan los recursos de compasión.
Seudo mujer solicita con urgencia un chip inteligente, capaz de exterminar en ella todo ánimo de incinerar a intento de ser viviente. ABSTENETE.


Carol- Bord

Soñando por un sueño

Tuve un sueño horrible.
Soñé que había una especie de kermesse en el patio de mi casa (donde no debe caber más que un sólo puesto). Que lo único que tenía de kermesse eran las guirnaldas, ya que había una mesa saturada de comida chatarra delivery, rodeada por mis amigos, algunos "cientos" de desconocidos más, y mi persona (¿personaje?).
Pero a pocos metros de mi morada, en la parte delantera, se ubicaba la casa de mi hermana, que funcionaba como bar nocturno, en donde yo me dedicaba a cortar limones a lo Lisa Simpson, cuando Homero puso una Taberna en su garage.
¿Lo peor? que la casa de mi hermana, también funcionaba como un sector con habitaciones compartidas alquiladas por mi tío, en donde vivía mi ex novio con su actual e ilusoria (según dictaba mi inconsciente) novia, y que ella luego de degustar nuestros tragos, se cortaba un dedo con uno de los chupitos de tequila... Yo, siempre fiel a mi perspicacia, la curaba, mientras él dormía y mi hermana se manifestaba disconforme conmigo en el libro de quejas.
Estas escénas, en mi sueño, iban mechadas con imágenes mías en un local fast-food, exigiéndole al encargado que por favor habiliten la sala de películas (propia de mi inventiva), en donde éstas eran proyectadas por un amigo que jamás se personificó en el sueño, (al parecer él estaba teniendo sexo).
A dentro del local de comidas rápidas, me crucé con mi madre, que me miró con cara de haber visto un extraño, y siguió al igual que yo su recorrido sin pena ni gloria.
Volviendo a la kermesse, yo tenía un enamorado sentado en nuestra mesa interminable con caballetes. El susodicho, se cubría la cara con una máscara y parecía haber sido abandonado por su caballo ya que aparentaba ser "El Zorro".
El muchacho me invitó a dar una vuelta para husmear el sitio donde estábamos (mi casa), y al cabo de caminar dos pasos, ya nos encontrábamos en el Campo Tongui besándonos, cuando luego de dos segundos de beso, nos separamos y aparecí repentinamente sentada en la misma maldita mesa de siempre, hablando con mis amigas.
Fue en ese momento donde vi una pila más alta que yo (si para eso debieran hacer mucho esfuerzo), de hamburguesas de todos los tamaños y colores (o quizá, tanto no). -Estamos por llegar al final-
Me dirijo a una de ellas, la tomo y la empiezo a desgajar con mis dientes, y comienzo a experimentar una horrible sensación... Y oigo entre sueño/pesadilla/realidad -"CAROLINA, ¡¡DESPERTATE!!, LE ROBARON A LA MUJER DE EN FRENTE... ESTÁ LLENO DE POLICÍAS LA CUADRA, ¡¡ES DE LOCOS!!" (mi nona)


"La interpretación del sueño, es la vía regia hacia el conocimiento de lo inconsciente" (S. Freud)


El inconsciente debe de ser una procesadora que funciona a materia fecal, de otro modo no lo explico...


Carol- Bord

Palabras menos, mas o menos

Perdón. Pero hoy no tengo nada que no te haya podido dar ayer. Ni tampoco tengo palabras aburridas de no ser dichas. Nada más original que estas sobras de mi linyera amor propio. No hay noticias.
Perdón por no darte pan, ni sol, ni mar, ni menos volcanes. Este es mi humilde perdón. Y no pienses que es de esos perdones que se creen reparadores a domicilio de algún artefacto en ruinas. No. No es de esos que se muestran omnipotentes ante nosotras, gotas del Océano. El que hoy te traigo, no intenta volver y rehacer cien veces lo mismo, ni mendigarte migajas de compasión. No hay necesidad.
Este perdón, es tan abstracto como común. Tanto que da asco.
Es de esos que nacen, una vez que se concibió este sentimientito de falta (¿de culpa?), de ganas de abrazarte hasta quebrarte las vértebras. Por nada. Por todo. Por nada que dí y todo que das.
Por no entender qué es lo que tu código de señas me dice. Por aturdirme cuando nos abriga el silencio. Por no devolver tus uñas y dientes quebrantados, por sanarme. Por recitar poemas mientras me escribís, por cantar óperas mientras te reís, por mi carcajada en tempestades, por ser tan idiota... Perdón. Por ser y no serlo, esa será eternamente la puta cuestión.
Por verme flotando en el enorme río de los clichés inútiles, para no sentirme más mediocre de lo habitual y menos brillante que de costumbre. Porque al fin y al cabo, vos sos mi curita adhesiva, hasta que ahorre y pague el boleto allí, donde me conversen gusanos interesados en estas ideas... y viceversa.


HERE THERE AND EVERYWHERE... Dejo para mañana lo que pude hacer hoy, ¿y?



Carol- Bord

Mi aroma y yo...

Floyd me tararea "Coming back to life", y cada vez me halagan más el perfume. El aroma que llevo, entre Natura Kriska Flores y Camel me hace cada día un poco más irresistible ante la mirada miope (que por cierto, es la que mejor ve).
Y sí, no puedo saber dónde estabas cuando yo estaba en llamas y rota, pero si sé que el momento de asesinar al pasado debe de llegar algún día. Y saldrán todos airosos, para no perder la costumbre... Pero van a desvanecerse esas mariposas que alguien envió a mi panal (ya se fueron). No va a caber ni un fantasma, ni un alfiler, ni una hormiga.
Y allí estaremos, mi aroma y yo, de regreso a la vida.


Carol- Bord



"Lost in thought and lost in time..."

Nada se pierde?

Entonces ayer fui fuego, y no me acuerdo qué se sentía. Se sentía una especie de cálido hogar en la cima del iceberg, creo. Porque hoy soy ceniza, y lo demás se sabe. Puedo reconstruirme porque nada se pierde, soy como la cera arrodillada al pie de la llama... destartalada. Pero ya NO vela... Pero ya NO fuego.
No juego más.
Y con suerte, también pueda ocupar un lugar parecido al de ayer, como el de la sal picante de la orilla... Pero a diferencia de ella, que vuelve a ser ola, yo no vuelvo atrás. Y "No nos bañamos dos veces en el mismo río", ni en el mismo mar... ¿Ni en la misma ducha?.
Si hoy soy ceniza, entonces ayer fui fuego... y nunca me enteré.



Carol- Bord

El egoísmo se quedó alone

La soledad debe ser el invento más egoísta del hombre... Eso que te lleva a cobijar vacío e incertidumbre, con karmas y penas y que te retrotrae como máquina de tiempo. Pero se alimenta de egoísmo. El encontrarse completamente solo en sentimiento; el tragar ardiente sabiendo que uno mismo siente la garganta en llamas y nadie más; el querer que algún ser humano en el planeta diga "yo también estoy ardiendo", el esperar sentado en tronos de cartón que ese monólogo sea escuchado y entendido, el preguntarse "¿Por qué a mi?". Demasiado EGO.

No hay peor soledad que la que se vive acompañado, y estamos todos solos pero en distintas soledades... y distintas compañías.


Carol- Bord

Big brothers (and the holding Company)

Aunque se te quiebre el pecho de frustración por no andar en BMW, yo te presto este oído que tengo, que poco escucha y mucho oye.
No por generosa, sino que me sobra tiempo. Quizá debiera ser mejor persona y regalarte algo de encéfalo. Y te contesto al ritmo de un rengo, pero con la coherencia de nunca, jamás.
Tranquilo. De todas formas, yo ebria y vos sobrio estamos en igualdad de reacción mental.


Carol- Bord

Negro humor

Yo estoy rodeada de todos mis muertos, pero vos atrás tenés el Cementerio de la Recoleta...

Intente nuevamente más tarde

Tomó el picaporte. Entró. A carcajadas emanaba saciedad de alegría, y se sentía algo así como empalagada de tanta miel. Se debió haber llamado dichosa, pero no. Prefirió exprimir sus sentidos de percepción y mecanismos de defensa. Y nunca más los vio.

La demanda del servicio se encuentra colpsada, disculpe las molestias.

Carol- Bord

Estoy...

Adivina adivinador…

Perdida por perdida.
Como un café, molida. Dependiente como país periférico.
Como el Quijote, contra molinos de viento. En llamas como Troya.
Astuta, pero en apoplejía. Con estadía paga al infierno como pecador impúdico.
Naíf como ladrón de caramelos.
Al filo. Frustrada como semen de estéril, inútil como las mangas de mi chaleco. Ahogada como Alfonsina. En plena eutanasia. Idiota como la última voluntad.
Sola como Penélope. Firme como el pulso del perseguido. Resignada como el llanto del condenado. Eufórica como el éxtasis.
Y más triste que la hora pico en el tren del suicidio.
Extraña como el caso del Dr Jekyll. Tensa como confesionario de asesino. Hitlerianamente impune. Y mucho más sola.
Momificada, con dosis de botox. Pero revoltosa como niño con juguete nuevo.
Con fe comprada, como la misa del domingo.
Con sombras encima. Con soles ausentes. Con cal y arena.
Con la mente enarenada...
y enajenada.

¿Quién soy?

ADIVINA QUIEN...

(ME SALIÓ ESTA MIERDA, QUE LE VOY A HACER...)


Carol-Bord

...Pausa en tiempos de finales?

No quiero nuevamente el ardor, ni fervor, ni manantial.
Sólo te quiero en silencio, pero diciendo sí.
Y sólo me quiero en silencio de una vez, pero pudiendo hacer.
Ni amor ni dolor ni penas ni luto.

Silencio. De esos que no se venden al mayor postor. De las pausas en tiempos de finales.

No es que me sienta tan ausente que no pueda contener secreciones lacrimales, nuditos de garganta. Sólo que al regresar a casa, dos basuritas peleaban entre sí a ver cuál le pegaba primero a mi vista… Y como tengo dos ojos, se metieron nomás... de maleducadas.



Carol-Bord

¿LLegada?

Al principio me reí, al principio del final.
Me agité corriendo para romper el mentiroso banderín que parecía decir "Llegada",
y no tuve obstáculos ni me sentí en suspenso,
reí desde el final, me hacen gracia tus gracias, aunque no abunden. Me dejan boquiabierta de admiración.
Y sé que tengo recaídas, pero no choco NUNCA contra el suelo... ahí estás vos paradito, mirando siempre hacia arriba sin lograr el envión para saltar.Y yo río zigzagueando, haciendo zetas de por vida, en trampolín sube y baja. Río alta y baja... Pero río.



Caro- Bord

Al miedo...

Miedo de perderme persiguiendo perdurar, alcanzando falsedades favoritas fabuladas. Miedo aún. Miedo de no verme verdaderamente, olvidar puntos iniciales, inestables. Miedo de no estar cuando toquen las campanas cambalache terminado. Miedo a distenderme, destruirme, desabrirme. Miedo de los miedos. Huyendo y sofocando, insistiendo y acabando. No sentirme libre es miedo presente, sentir cadenas latentes. Miedo al rojo, y a seguir. A aproximar mi cuerpo blanco fácil. A vestirme de negro cuando no hayan espinas ni espasmos. A caminar por el verde sendero gris.

A obnubilarte de fantasía, miedo a temer temblorosas realidades.

Miedo al miedo.

Miedo aún.

Carol- Bord

¿"Briso-Polar"?

Escribir poemas dedicados, con algo más que un dejo amoroso, no transmite algo muy distinto que el boludismo típico de las mariposas en el estómago (hoy, al borde de las arcadas, a punto vómito).
¿Hay algo peor que sentir el escalofrío Post-mariposezco?.
Sí, hecho en acróstico, podría ser mil veces más patético de lo que por esencia ya es.
Y lo que es peor aún, "releerlo" sin querer...

Puentes desembocan animados
Al otro lado del RÍO.
Buenos Aires hubo en nuestra frontera,
La que separa profundo y fugaz,
O algo que hiere murió.
Rumbeaba en un tango grisáceo
Instante fue, vida es
Ocaso que renace, ayer pausa
Sólo pausa, sólo eso.

(GRACIAS A DIOS, HOY SIGUE SIENDO "PAUSA", O "ETERNO STAND BY.. lero lero)






Carol- Bord

Cometa enjaulado

De esos días en donde la sed se pone frente a frente con el desierto, de esos en donde reír es un lujo, de esos en los que encontrar es más fácil que encontrarse. De esos días, se vuelve. Pero en el camino a casa, se escupe sangre. Mi sangre es esta:

Desata un sol
Y dale color a mis hormonas
Bebí mi cuba libre,
Y encerrada estoy.
No veo el mar desde aquí,
Parada a orillas.
Flotan mis heridas
Desde el baño hacia vos.
Y no hay peor soledad
Que la que se vive acompañado
Acampando atragantada
Con besos amargos.
Costeo tu sombra,
Siempre fue mi hogar
¿No ves ángeles y arpas?
Te están cantando a vos.
No hay peor soledad
Que la que se siente rodeado
De voces y truenos,
Cometa enjaulado.



Carol- Bord, me harté de esa razón para llorar... Así que te doy cien para reir

You are my best friend ♪♫

Te sorprendería saber que río descostilladamente frente al recuerdo.
Nos asomamos al balcón, mi razón y yo, y no nos encontramos. Y con vos tampoco, agraciadamente.
Pero me surgen y urgen carcajadas, me estallan de felicidad frente a tu huida.
Nos complementamos con la lógica, pero infinitamente me llevo mejor con la paz (ok, a veces).
Y hace unos días decidí pelearme con la mediocridad, no le atiendo más el teléfono. Pero me enteré que a vos te llama, y que son grandes amigos.



Carol- Bord

Huellas

Cientos de lunas, puedo leer en mis ojos, que han pasado y recuerdan huellas.
Intactas en cada rincón.
Permanecen como manchas de humedad… y no tan crueles como el tiempo mismo.
Nos alejemos o nos acerquemos al punto de partida. Mientras tanto, nuestro corazón toca un Blues…
Huellas necesarias, como la guerra desmesurada contra el inmortal miedo a fracasar, el temor de vivir, de ser uno más, y hasta a veces, de no ser ni siquiera eso.
El dolor inevitable, el sufrimiento optativo… Da vueltas por mi mente, formando un sinfín de ecos. Se repiten. Prometen seleccionar las huellas puras, teñir mi materia gris en verde, alejarse de aquello que no logra el mismo efecto y deshacerse para siempre. Se repiten. No es más que eso. Prometen y repiten.
Se incluyeron como tatuajes. Nunca pulimos esos diamantes… Aprendamos a despedirlos. Los palpamos. Se grabaron en nuestras manos.

Nada fue inútil, todo llenó el cofre alguna vez vacío. Lo que no brilla… opaca el fin.

Carol- Bord... ¿VENDEN PASTILLAS PARA NO SOÑAR?

Fantástica Really

Existe la fantasía y la realidad, aunque la existencia de la primera no sea literal.
Muchas veces, se dan la mano (teniendo en cuenta que el mundo que nos tocó no sabe distinguir siquiera el bien del mal aunque juzgue mal o bien... Porque preferimos hablar de ellos, sin admitir que esa dualidad vive en nosotros).
En fín, acortando un poco este minuto de profundísima reflexión, el punto es que la fantasía que vos tenés sobre mí, siempre choca con la realidad que yo tengo de vos, y mi fantasía ya no tiene ni bolo secundario. Ni quiere. Parte de la vida es tener por supuesto que ni por todas las vidas de fantasías que yo tenga, vos sos eso que no fue idealizado, ¿y qué? A mi madre gracias.
Y a vos.


Vida

No somos más que la misión que tenemos
la tuya, cuidar de mí
la mía, decirte que me alcanza

Me basta con ver cómo tus labios
se posan de un extremo al otro.
Me muero por hacer de mis líneas
un mar de dulzura para tu alma.

No somos más que lo que el cuerpo nos deja ser,
podríamos y nos da miedo.
Ya no te siento lejos.
Ya no te veo con los ojos abiertos.

Sé de lo que tu voz me oculta,
sé de lo que tus huellas lastiman.

Puedo ser el pan que calme tu hambre,
o quien refuerce las cadenas que no se ven
Puedo ser la calidez que aplaque tu vendaval
o sólo puedo extender mis brazos por vos,
toda una vida.


Carol- Bord, un dulce de leche

Bienvenida de Web

Alguna vez alguien dijo que
"Nada es, todo fluye".
Es decir, existen dos probabilidades ante mis aspiraciones con mis escritos.
La primera, definitivamente no nací para esto, aunque el agua en su curso pretenda enseñarme a no morir en el intento.
La segunda, parada en la orilla me aburro.
Esto que escribo, no es más que parte de mí. Espero seguir nadando, y que fluya...

Carol- Bord